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清晨的旺角還未完全蘇醒，只有零星幾個(gè)行色匆匆的身影和清潔工掃地的沙沙聲。
謝忱拐進(jìn)街角那個(gè)紅色的公共電話亭，玻璃壁被無(wú)數(shù)只手摸得油膩模糊。
他摸出煙盒，里面只剩孤零零一支。
叼在唇間，“嚓”的一聲，廉價(jià)的塑料打火機(jī)竄起一簇跳躍的火焰，點(diǎn)燃了煙絲。
辛辣的煙霧吸入肺腑，帶來(lái)短暫的麻痹。
他塞進(jìn)硬幣，撥通一個(gè)爛熟于心的號(hào)碼。
聽筒里只響了兩聲就被接起，一個(gè)帶著濃重睡意的男聲傳來(lái)，含糊不清地抱怨：“我頂你個(gè)肺…阿忱你要不要這么搏命啊？才幾點(diǎn)？天都未光透啊大佬！”
謝忱沒理會(huì)對(duì)方的抱怨，吸了一口煙，讓煙霧在肺里轉(zhuǎn)了個(gè)圈，才緩緩?fù)鲁觯曇敉高^煙霧顯得格外冷靜：“你上次提的那個(gè)豪哥，我想認(rèn)識(shí)他。”
電話那頭瞬間沉默了。
再開口時(shí)，睡意全無(wú)，只剩下凝重：
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