邱子城小時(shí)候的記憶，有一部分永遠(yuǎn)塵封在灰色的玻璃里。
那是一層模糊、扭曲的回憶，像被水泡過的相紙，顏色泛白、輪廓扭曲，但氣味與聲音卻永遠(yuǎn)清晰得令人作嘔。
那是他八歲那年，一個(gè)雷雨交加的午后。
天空像破裂的獸皮，雷聲轟鳴，雨水在窗外拍打得像誰在哭。父親出門赴宴，母親說頭痛，在房里休息。他抱著最愛的那本故事書，想請(qǐng)她唸給他聽。
于是，他輕手輕腳地推開了那扇門。
那扇門，是他人生中無法再關(guān)上的裂縫。
他永遠(yuǎn)記得，那道門后的空氣是溫?zé)岬模瑵皴Φ模祀s著汗味與呻吟的甜膩味道。
母親身上的絲綢睡衣凌亂如被撕碎的玫瑰，而壓在她身上的男人——不是父親，而是她的親弟弟。
她的親弟弟，他的舅舅。
母親臉上掛著紅潮，眼神迷離，指甲抓緊那男人的背，嘴里喘息著，叫的卻不是丈夫的名字，而是——她弟弟的乳名。
「阿楠...慢點(diǎn)...會(huì)被孩子聽見...」
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