那天清晨，雪還沒有停。
不是暴雪，也不是新雪，只是那種已經(jīng)下了一整夜、連聲音都被磨鈍的雪。天地像被鋪上一層厚而柔軟的白布，所有棱角都被掩去，只剩下輪廓還在。
白羽軒是在這樣的安靜中醒來的。
他睜眼時，屋外沒有鳥聲，沒有風(fēng)聲，只有雪落在屋檐上的輕響，細碎得幾乎不存在。他在床上躺了一會兒，聽著那熟悉的節(jié)奏，直到確定自己是真的醒了，才慢慢坐起身。
木屋里很冷。
他伸手m0了m0昨夜熄掉的火盆，灰燼已經(jīng)完全涼透。他沒有急著生火，只披上外衣，套好靴子，照例把床鋪整理整齊。這些動作他已經(jīng)做了十年，手與身Tb心還要記得順序。
推門前，他下意識往藥圃的方向看了一眼。
門還沒開，看不見什麼。
但那一眼，停得b平常久了一點。
白羽軒自己也說不清那是什麼感覺。不是預(yù)感，也不是不安，更不像靈修時會有的那種「氣機牽動」。只是——一種很細微的偏移，像日常里某個早已固定的步伐，忽然慢了半拍。
他最終還是伸手，推開了門。
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